20 de junio de 2017

No puedo quitármelo de la cabeza: Grenfell

17 divagues
No puedo sacarme de la cabeza el incendio de la Torre Grenfell. 

Este infierno, esta antorcha de pobres quemándose vivos en el barrio más rico de la ciudad más rica de uno de los países más ricos del mundo es una imagen, es una alegoría de lo que está pasando, de lo que se está convirtiendo el Reino Unido, y a donde va.  

Una catástrofe de esas dimensiones iba siempre a serlo, independientemente de dónde fuera, de las víctimas, de la causa. Pero lo que lo hace verdaderamente terrorífico es precisamente dónde ha ocurrido, las víctimas y las causas-lo que incluso sin haber empezado la investigación se empieza a ver claramente como responsable. 

Kensington es una de las zonas más caras de la ciudad, y probablemente del mundo. Pero una de las curiosidades de Londinium es que mansiones de millones pueden estar a la vuelta de la esquina de un "council state" (grupo de casas, en este caso una torre, del estado para personas pobre o directamente en la beneficencia). No nos engañemos con que esto supone una convivencia idílica: en absoluto, esto es la "Historia de dos Ciudades" si alguna vez hubo una, que en absoluto se tocan. 

Si vives en Kensington, tendrás pocos vecinos, porque el barrio está lleno de mansiones vacías: los ricos siempre viven en otro sitio. Calles y calles de enormes casas blindadas, que han subido el precios de calles y calles de casas normales, y que por efecto dominó, como he explicado otras veces, ha afectado a todo el "housing" de la ciudad. Los gobiernos han seguido favoreciendo esta cultura de llenar esta ciudad de dinero de mentira, ganado vendiendo humo o peor, y creando una ciudad fantasma, a la que vamos a acabar por arrancarle el corazón.

Si vives en Kensignton, te excavarás un subterráneo donde te instalarás un cine, un gimnasio y una bodega. Tendrás una cocina como las de la pelis, con una encimera de nosequé material que te costará diez mil libras. 

Si vives en Kensignton igual habrás votado en contra del Brexit porque estarás a favor de la Europa de los Mercaderas, del negocio, pero la regulación que viene de Europa te resbala, no te aplica. En Alemania y en otros países de la UE, las placas inflamables que hicieron que la torre se volviera una antorcha en poco tiempo están prohibidas-ahora dicen que también aquí. 

Si vives en Kensignton probablemente tengas carísimos abogados que te aconsejan cómo montártelo para pagar menos impuestos, a ti y a tu compañías. Y a las grandes compañías, sea cual sea. Que estén cómodas, no se vayan a ir. 

Si vives en Kensington, o cualquier barrio bien, y tienes la suerte de  no tener unos de esos guetos de pobres, podrás incluso llevar a tu hijo a un colegio público, donde te encontrarás los hijos de otra gente como tú y podrás  empujar al cole para que funcione con los estándares de uno privado. Si, por el contrario, hay  una de estas zonas, tendrás la pequeña inconveniencia de llevar a tu niño a privado porque el cole público se llenará de estos niños pobres. 

A uno de estos colegios públicos de Kensignton fue de niña Khadija Sayeuna chica de 25 años que vivía con su madre, de Gambia. A los 16 años ganó una beca por lo que destacaba artísticamente para ir a un prestigioso College, donde se rodeó de gente privilegiada "que ni se daban cuenta de su privilegio".  De allí fue a la universidad a estudiar arte, y formó parte de un grupo de cuatro mujeres, unidas por la creatividad. No tenía dinero, su estudio estaba en su piso en la planta 20 de aquella torre. Cuando un agente se interesó por su obra y quiso visitar su estudio, no podía imaginar que sería un piso de la beneficencia. De repente, Khadija empezaba a ser reconocida, y este año había estado en la Bienal de Venecia, exponiendo sus fotografías

Khadija es un ejemplo no solo de todo lo que se ha perdido con Grenfell, sino de todo lo que estamos perdiendo, cada año, cada día, cada minuto que estamos permitiendo que se pongan intereses por delante de las personas. En aquella torre vivían cientos de personas cuyas historias tenemos que oír, ponerles cara.

Necesitamos ver la cara de la gente que ha sufrido, que está sufriendo. 

Necesitamos respetar a los que tienen menos, y perder el respeto a los que tienen más. 

Necesitamos reclamar que deje de haber casas cerradas. 

Necesitamos exigir que se deje de favorecer a las corporaciones sin importar las personas. 

Necesitamos acabar con la imposición de austeridad al pueblo. Se ahorraron unas 5000 libras con los paneles inflamables cuando remodelaron la torre. Menos que la encimera de la cocina de cualquiera de las mansiones de por ahí cerca. 


Necesitamos darnos cuenta que no podemos seguir dando el poder a los partidos que ayudan a que esta desigualdad continúe. 

Este desastre es la consecuencia de la avaricia. Tenemos que entenderlo: Khadija y tantos otros se han quemado vivos porque este sistema no funciona. 

Y yo no puedo quitármelo de la cabeza. 


17 de junio de 2017

"¡20 años ya!"

22 divagues
17 de Junio de 2017: Hoy hace 20 años que los Pedalistas iniciamos la aventura en el Reino Unido.

Para celebrarlo: ¡He conseguido que el Peda me escriba el divague! 

Muchas gracias, compa de piso. 

Por todo. 



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Veinte años y sin aprender inglés, por dios, pero qué veinte años. Veinte años de no parar de disfrutar, de hacer cosas que hacen los británicos que no hubiéramos soñado hacer en España, veinte años de aprender otras formas de mirar el mundo, irreparablemente contaminados, veinte años de anglofilia y un poco (últimamente) de anglofobia, de conocer mucha gente de muchos sitios, muchos sitios de este país y muchos países del mundo, veinte años que cada vez se pasan más rápido, veinte años de tantas y tantas cosas que no caben en un post.

Son 7.305 días, más de mil semanas, más de mil historias. Nos recuerdo llegando a Gatwick y un anuncio de Heineken, verde. Luego Ángeles y la casa de Steve, y Grimsby y Cleethorpes, y tantas cosas de allí, 19 años sin volver, y más adelante Derby y Nottingham, St. Ann’s, el Welcome Inn y el ICDiscounts, el chiringuito de cambio de moneda y las mochilas, y ya Londres, con esa aventura latinoamericana de inicio, Londres y más Londres, con un piso que cada día me gusta más, en una ciudad cada vez más difícil.

Nos recuerdo viniendo para cinco años o “mientras estemos a gusto”, con ese billete de ida que da vértigo pero como tantas de las cosas que hemos hecho, sin vértigo, sin miedo, tirándonos a la piscina porque seguro que hay agua, y luego resulta que había agua. Y ahora el vértigo es pensar que te quedas aquí “para siempre”, que ya no hay vuelta atrás, que esto va en serio, y que más vale que me ponga a aprender inglés.

Veinte años que dan para mucho, bueno y malo, y ahora encima con una hija inglesa y a la que le gustan los toros, que pasa del españolismo cañí al amor a la reina sin solución de continuidad, veinte años que se harán treinta porque esto es ya una cuesta abajo, y no tenemos frenos, no ponemos frenos. A veces pienso que a mis abuelos jamás se les pasaría por la cabeza que tendrían una hija inglesa, una hija extranjera, que tendría que ser un shock, y sin embargo, aquí estamos. Las decisiones tienen consecuencias, para lo bueno y para lo malo, y en este caso ha sido para bueno, para bien y para mejor. Puedo imaginar otras vidas fruto de otras decisiones y, aunque suene panglossiano, no puedo imaginar una vida mejor que esta.

Veinte años juntos. Tú siempre a mi lado.

12 de junio de 2017

"Comeclavos" de Albert Cohen

22 divagues
Una lee como vive: alerta. Este último año ha sido tan terrible políticamente- volantazos que iba tomando el mundo, decisiones hacia el abismo, sensación nos despeñamos- que era imposible no sufrir, no solo al leer los periódicos, sino al leer literatura. Afortunadamente, el pasado jueves las elecciones británicas, y el dedo central elevado a primera ministra me ha dado un poco de balón de aire, y puedo seguir respirando. Igual hay esperanza, igual. 

Pero mientras leía "Comeclavos", la novela de Albert Cohen no tenía este pequeño oasis al que me aferro-igual tontamente-, y pensaba que íbamos a elecciones que iban a dar aún más mayoría a un gobierno que quiere todo lo que yo no, y todo lo que aterra en la novela se magnificaba, y resonaba como parte de lo mismo, en el fondo.

Enric González hizo una columna sobre "Comeclavos" en 2009 en El País, y os lo explicará mucho mejor: en esta novela Albert Cohen ha hecho un epitafio en 1938 a algo que no iba a existir ya más como entonces y como tal, los judíos europeos. Aunque Cohen sufrió el antisemitismo toda su vida, desde su infancia en mi amado Jónico (Corfú), hasta su juventud en Marsella, en los años 30 el horror en el horizonte era más que claro. Y mientras vas leyendo lo que en principio podría ser una novela humorística (no he leído a Rabelais, pero ese es su estilo dicen), imposible no quedarte con las miguitas que va lanzando Cohen de cómo debe ser sentirse odiado en una comunidad: pintadas en las paredes, comentarios, actitudes, prejuicios. Como sabemos lo que en 1939 empezó, todo esto escuece, como sabemos que esto está hoy a la orden del día, aquí mismo en Europa, todo esto duele. ¿Seremos tan incautos de olvidar?

Pero empecemos con el divague, tal vez repasando uno de los más visitados viejos divagues, uno de los más desestructurados y escritos a vuela pluma: "Bella del Señor". Yo leí este libro, el tercero de la tetralogía de "Los Esforzados" de Cohen [por este orden: "Solal" (1930), "Comeclavos" (1938),  "Bella del Señor" (1968) y "Los Esforzados" (1969)] porque lo veía en las estanterías de los osos, y porque Justanotherspy, un divagante de la época lo listó entre los libros que le habían impactado/influido. Tras leerlo, está también en mi lista-impacto, y lo intenté explicar aquí. La novela es un Tour de Force y, cuando sales, debes necesitar un par de años mínimo antes de seguir-desordenadamente-la saga. A mí me ha costado cuatro, pero ha sido por la dificultad de encontrarlo: me lo tuvo que regalar Marisa. 


Y lectura desordenada porque creo que la mayoría de los lectores seguirán mi trayectoria: empiezan por "Bella", que para eso fue Gran Premio de Novela de la Academia Francesa y uno de los clásicos del SXX en listados de aquellos. Pero cuando empiezas con las aventuras de este quinteto enloquecido (Saltiel, Matthatias, Michael, Salomon y Pinhas-conocido como Comeclavos) ya los recuerdas tras el capítulo en el que pululan alrededor de la casa de Ariane una noche, haciendo sus habituales trapalas. Esta panda son más o menos tíos o familiares de Solal, el guapísimo judío prota de "Bella" (alter ego de Cohen) que trabaja en un estupendo puesto en las Naciones Unidas. "Comeclavos" comienza en Cefalonia (imposible no volver a Assos, el verano pasado, e intentar imaginarlos entre las calluejuelas encaladas reventando a buganvillas), donde ocurren típicas situaciones "esforzadas" como que una leoncilla se escapa del zoo y todo el mundo se enjaula (incluso jaulas-taxi) para estar protegidos, y luego este grupo demencial se desplaza a Ginebra, donde se encuentran con Solal, y con la familia Deume, que es con quien termina el libro, preparándonos para "Bella".

Yo no recuerdo haber despreciado tanto a los Deume en el anterior, como lo he hecho aquí. Quizás porque en "Bella" aparecen lateralmente, casi un alivio cómico, pero en "Comeclavos" muestran su vileza de pequeñoburgueses parásitos y felices tan bestialmente que una no puede evitar tenerles asco, ni aunque te rías. Ella, un dromedario con una bolita de carne que le cuelga y se toca en la garganta, beata hipócrita, que pone continuamente pruebas a las criadas para comprobar que no le roban ("No hay modo que te obedezcan los criados... si es la Revolución, que lo digan!"). El marido, un sinsal que habla con la "z", en permanente estado del terror de su mujer. Y han colocado al hijito por enchufe en las Naciones Unidas, hijo que casa con Ariane, la Bella, y que se dedica a intentar trepar siendo el palanganero de los que percibe podrá sacar algo ("aspiraba en definitiva a ser vivir como eterno inferior"), su nulidad para trabajar y el sinsentido de la burocracia como una representacion, a través de él. 

La rabia de Cohen sobre el antisemitismo está ahí, y va aumentando durante la novela, "(...) el crimen de haber nacido judío. De haber nacido. Ni una ciudad en el mundo en cuyas paredes no hubieran leído "Mueran los judíos". ¿Ignoraban quienes escribían esas palabras que los judíos eran humanos con ojos para ver y corazón para sufrir?", pero también aparece evidente, sobre todo en la parte de los Deume, ante el espejo de estos burgueses infames, su visión del mundo:

"A mí no me gustan los ricos. Donde hay dinero, hay falta de corazón. Galvanoplastia. El oro cubre al corazón como una capa metálica. Sí, para seguir siendo rico, era menester no ser bueno. Nada podían hacer los que nacían ricos. No por eso resultaban menos apestosos. Sí, nadie tenía la culpa. Pero con tan noble pensamiento se convertía en un zoquete que decía que sí a todo".

"Y se fueron, aquejados de la enfermedad de los ricos. Estaban inquietos, temían devaluaciones, huelgas, quiebras, guerras. Además, se sentían pobres. Tal es el misterio de los ricos. Se preocupaban por hacer inversiones seguras que no encontraban. En fin, se daban cuenta de que las dictaduras tenían su aspecto bueno (...)"

"El higrómetro también anunciaba buen tiempo, pues era el pastor el que había salido del chalé, y no el socialista, una figura de madera que llevaba un cuchillo entre los dientes".

En estas citas se aprecia la ironía y en las siguientes su mala baba, el escalpelo que usa para destrozar a todos:

"La charla fue particularmente cordial ya que se aborrecían"

"Su desprecio por la política y su amor por la metafísica".

"No entregaba su corazón a nadie, pero ofrecía su amabilidad a todos"

"¿Qué es lo que ocultaba tanta honradez?"

Porque, como en "Bella", no hay personajes positivos. Ni el Sancho Panza patán que da el nombre al libro, aunque entiendo que algún lector le pueda coger cariño-no ha sido mi caso. Hay particularmente una escena de su glotonería con sus hijos aún en la isla particularmente desagradable, y paso de entrar en metáforas. Es un problema cuando uno no "quiere" de alguna manera a un protagonista (me pasó, por ejemplo, con "El Gran Gatsby", siempre con aquel "old sport" tan irritante), de esa manera como debemos hacer nuestro un personaje, que no hace falta sea gustándote. O a mí me pasa.

Una lee como vive: alerta. Y afortunadamente, el final de esta novela con la que te ríes y a su vez estremeces, ha venido acompañado de un respiro. Igual deberíamos todos leer más sobre lo que pasó en Europa en los años 30, y pensar. Siempre una gozada de la mano de alguien que escribe como los ángeles, porque ante todo, este libro es también literatura. Gracias, Señor Cohen,  infernalmente guapo Solal. 

"El amor no es una dama que te gusta, sino las cartas que le escribes".





24 de mayo de 2017

Por qué no soy feminista

64 divagues
Jessa Crispin es una crítica americana que ha escrito en muchos medios como The Guardian. Trabajó en Planned Parenthood (esa especie de ONG que ayuda a las americanas con sus derechos reproductivos, tan mermados en un país donde la Seguridad Social es una entelequia), y luego montó un exitoso blog literario (Bookslut, me encanta el nombre), que cerró hace un anio. 

Yo creo que había oído hablar de su último libro en algún sitio, pero estaba aún en el "pasivo" de mi memoria. Pero un sábado por la maniana de Marzo, en la encantadora "Librería", de al lado de Brick Lane, me lo encontré. Me senté en uno de sus rincones a echarle una ojeada, y me lo tuve que comprar: el primer capítulo, que con el que han forrado la primera página (en imagen) es todo un manifiesto-no es casual que al provocativo título "Por qué no soy feminista",  siga el subtítulo "Un manifiesto feminista". 

Queda muy claro, desde la tapa, que Crispin no es que no sea feminista, sino que lo es radicalmente (me encanta también esta palabra, radical, de raíz), y de lo que va a despotricar durante el ensayo es de todas esas mujeres que yo llamo "feministas cosmo(politan)", y que ella llama "lifestyle feminists" ("de estilo de vida feminista").  

Resulta que está de moda decir que eres feminista. Yo casi no me había dado cuenta, porque yo lo llevo diciendo toda una vida, y hace anios los tíos me decían "tú no puedes ser feminista, eso es Cristina Almeida". En serio: soy así de vieja. Pero es cierto que ahora sale Emma la de Harry Potter diciendo que es feminista, y Beyoncé, y alguna más... a la vez que bailan de una manera que, sinceramente, da no solo verguenza ajena, sino ganas de vomitar: por qué hay que estar continuamente sugiriendo que estamos "disponibles para follar"? Por qué esos movimientos "provocativos" (y lo entrecomillo, porque por los dioses que hay que ver qué imbéciles son los hombres que se dejan "provocar" por eso). 

Pues partiendo de esta moda, Crispin quiere decir bien claro que ella no es una de estas, y que además, no las quiere en el movimiento político (al fin y al cabo, eso es el feminismo, ideología, política) con el que ella suenia y con el que piensa que las mujeres podremos algún día librarnos del patriarcado, que lo empania todo. Y aquí lanza un planteamiento de estrategia política sobre el que todos tenemos opinión, algunos más o menos clara: hay que renunciar con la nariz tapada a ciertas ideas para "vender" más, porque hay ciertas ideas, demasiado radicales (tanto en la izquierda como en la derecha), que te ahuyentan a la gente, y quedarnos en un centro mucho más amplio, pero tal vez vacío de contenido? Un tema de rabiosa actualidad, por supuesto, y con el que sufrimos muchos votantes de izquierdas en recientes elecciones, por ejemplo. 

Lo que planeta Crispin me parece interesantísimo: en el principio del movimiento, en la lucha sufragista, en realidad fueron un grupo reducido de mujeres las que tiraron de carro. No solo la élite cultivada, sino también muchas mujeres trabajadoras, como nos muestra la durísima "Suffragette" acabaron en la cárcel. Mil mujeres, que me pareció una barbaridad, pero, si te lo planteas, es evidentemente una minoría entre la población femenina de un país. Las luchas las lleva a cabo una minoría de gente con ideas y sobre todo, con coraje. Luego están en los márgenes los "simpatizantes", que no van a cambiar nada, pero que potencialmente se subirán al carro cuando ese grupo que se habrá jugado en muchos casos la vida logren su objetivo, total o parcialmente. Y no hablo solo de jugarte la vida y morir en ello, sino de jugarte la vida para la que estabas destinada a vivir, la vida que te hubiera sido cómoda vivir, la vida que igual hubieras odiado pero que retarla hubiera supuesto enfrentarte a todos los que te querían... 

Si hay algo que me hace amar a la humanidad son los discursos de aquellas mujeres que reniegan del feminismo porque quieren desmarcarse de las Andrea Dworkin del mundo. No, no tengo pelos en la axilas, no odio a los hombres, soy razonable, heterosexual, y sexualmente disponible... "todas esas feministas haciendo felaciones como si fuera trabajo de misioneras", termina Crispin. Por qué tranquilizar al mundo de que no somos peligrosas, que no vamos a por todo? Somos peligrosas: tened miedo. Para, de nuevo, tener que gustar, mostrar nuestro valor vía lo que piense un tío? Parece que el método más efectivo para la "implantación del feminismo"  fue hacerlo universal, y ahora ha perdido su significado. 

Crispin aboga por un cambio total del sistema: no es solo feminismo, es también capitalismo, racismo... el sistema, creado y basado en la opresión de ciertos grupos, entre ellos las mujeres,  no cambiará pidiéndole amablemente "disculpe, deje de oprimirme": el sistema tiene que irse abajo y construir algo nuevo. Porque una mujer que se centra en el auto-empoderamiento, en que otras como ella lleguen a más puestos de grandes ejecutivas (y mira que esto ya sería la pera) o militares o obispas... esa mujer no se está planteando que ese sistema seguiría siendo injusto, porque al final seguiría siendo algo sobre ganacia personal de unas pocas a costa de todas las de abajo. El "éxito" en este sistema es sospechoso (si no directamente culpable). El dinero es una buena manera de luchar contra el patriarcado, sí? Puedes pagar servicio en casa, gente que te cuide los ninios, y no tener que depender de un tío? Pero... a quién estás entonces explotando tú?

Crispin termina diciéndote que con tus opciones, que crees feministas, con las peticiones que firmas, los libros que lees, lo que consumes o dejas de consumir, no estás destruyendo el mundo, pero tampoco lo estás salvando. Los estilos de vida-por muy progres que sean-tristemente solos no cambian el mundo. Pero tenemos una gran barrera: queremos que nuestras vidas sean cómodas. Somos participantes de esta cultura, que requiere trabajo, no solo comentario. Podemos resistirnos a vivir de esta manera: explotando a la gente, al planeta. Hay otra manera. 

Todos los grandes movimientos empezaron con un grupo pequenio de gente valiente e inteligente que estaba dispuesta a perderlo todo. Estoy yo dispuesta a bajar a la calle, arremangarme y trabajar, en lugar de simplemente "comentar" desde mi blog? Esta es la pregunta que pica, pero por lo menos tras el libro lo que tengo claro es que solo con mis "opciones de estilo de vida" no cambiaré, tristemente, el mundo. Cual es el objetivo de un libro? Moverte, hacerte dudar, inquietarte? Lo ha conseguido. 

20 de mayo de 2017

Mil gracias, por hacer que cualquier noche pueda salir el sol

20 divagues
Por lo que sea, los divagantes NáN y Lux, se han puesto a hablar de este centro de desvaríos que es divagandodivagando y, jo, me ha hecho una ilu... Ayer por la noche leí lo de Lux, al llegar de una noche de Sol (no había Coronitas) y vodka. Medio ruborizada, cual niña de 7 años a la que elogian sus primeras incursiones con el piano, os digo que me llenó de alegría lo de "me reaniman intereses que creía muertos y enterrados". Me voy a la cama como niña pero además con zapatos nuevos. 

Y hoy me encuentro con esta canción propuesta por NáN de Jaume Sisa, que cuelgo aquí porque quiero que la veáis todos los divagantes. Una vez más, Nán en el clavo (No todo va a ser follar!). Al final os pongo la letra en catalán y en castellano... y mientras jugaré a preguntarme quién es Blancanieves, el Capitán Trueno, la bruja Calixta, la mujer que vende globos, el lobo feroz y Cocoliso.

Mil gracias a todos. 




Cualquier noche puede salir el sol

Hace una noche clara y tranquila, luce la luna,
los invitados van llegando y van llenando toda la casa
de colores y de perfumes.
Están aquí Blancanieves, Pulgarcito, los tres cerditos,
el perro Snoopy y su secretario Emilio, y Simbad,
Ali-baba y Gullivert.
Oh, bienvenidos, pasad, pasad, de las tristezas haremos humo.
Mi casa es vuestra casa, si es que hay casas de alguien.

Hola Jaimito, y doña Urraca, Carpanta y Barba-Azul,
Frankenstein, y el hombre lobo, el conde Drácula y Tarzán,
la mona Chita y Peter Pan.
La señorita Marieta del ojo vivo viene con un soldado,
los Reyes Magos, Papa Noël, el pato Donald y Pascual,
la Pepa bonita y Superman.

Oh, bienvenidos, pasad, pasad, de las tristezas haremos humo.
Mi casa es vuestra casa, si es que hay casas de alguien.

Buenas noches, señor King Kong, señor Asterix y Taxi-Key,
Roberto Alcazar y Pedrín, el hombre del saco, y el pitufo,
señor Charlot, señor Obelix.
Pinocho viene con la Moños cogida del bracito,
está la mujer que vende globos, la familia Ulises,
y el Capitán Trueno en patinete.

Oh, bienvenidos, pasad, pasad, de las tristezas haremos humo.
Mi casa es vuestra casa, si es que hay casas de alguien.

A las doce han llegado el hada buena y la Cenicienta,
Tom y Jerry, la bruja Calixta, Bambi y Moby Dick,
y Sissi Emperatriz.
Y Mortadelo y Filemón, y Guillermo Brown, y Guillermo Tell,
Caperucita roja, el lobo feroz, y el caganer,
Cocoliso y Popeye.

Oh, bienvenidos, pasad, pasad, ahora ya no falta nadie,
o quizás sí, ya me doy cuenta que sólo faltas tú.
También puedes venir si quieres, te esperamos, hay sitio para todos
El tiempo no cuenta, ni el espacio, cualquier noche puede salir el sol.


Qualsevol nit pot sortir el sol
Fa una nit clara i tranquil.la, hi ha la lluna que fa llum,
els convidats van arribant i van omplint tota la casa
de colors i de perfums.

Heus aquí a Blancaneus, en Pulgarcito, els tres porquets,
el gos Snoopy i el seu secretari Emili, i en Simbad,
l'Ali-baba i en Gullivert.

Oh, benvinguts, passeu passeu, de les tristors en farem fum,
a casa meva és casa vostra si que hi ha cases d'algú.

Hola Jaimito, i doña Urraca, i en Carpanta, i Barba-azul,
i Frankenstein, i l'home-llop,i el compte Dràcula, i Tarzan,
la mona Chita i Peter Pan,
la senyoreta Marieta de l'ull viu ve amb un soldat,
els Reis d'Orient, Papa Noël, el pato Donald i en Pasqual,
la Pepa maca i Superman.


Bona nit senyor King Kong, senyor Asterix i en Taxi-Key,
Roberto Alcazar i Pedrín, l'home del sac, i en Patufet,
senyor Charlot, senyor Obelix.
en Pinotxo ve amb la Monyos agafada del bracet,
hi ha la dona que ven globus, la família Ulises,
i el Capitán Trueno en patinet.

I a les dotze han arribat la fada bona i Ventafocs,
en Tom i Jerry, la bruixa Calixta, Bambi i Moby Dick,
i l'emperadriu Sissi,
i Mortadelo, i Filemón, i Guillem Brown, i Guillem Tell,
la Caputxeta Vermelleta, el Llop Ferotge, i el Caganer,
en Cocoliso i en Popeye.

Oh, benvinguts, passeu passeu, ara ja no falta ningú,
o potser sí, ja me n'adono que tan sols hi faltes tu,
també pots venir si vols, t'esperem, hi ha lloc per tots.
el temps no compta, ni l'espai, qualsevol nit pot sortir el sol.

15 de mayo de 2017

Con qué espantosa clavada malgastarías tus vacaciones?

6 divagues
Uno de esos planes familiares legendarios: Fashion y Sori harán algún día un crucero. Yo lo tengo clarísimo: ni doce caballos salvajes me arrastrarían a "una ciudad sobre el agua". Tiene todo lo que odio: gente, gente confinada en un sitio, oferta de "actividades". No me gusta la gente, y la idea de estar estabulados y ser soltados a ver una ciudad cada par de días se me antoja intolerable. Una ciudad que respira cuando "los del crucero" se van: he estado allí. 

Por parecidas razones no me han gustado nunca las bodas: todo el día colgada por ahí esperando que "lo siguiente" pase. Te pase, quiero decir, porque no tienes ningún control (a ver quien es el guapo que saca su novela). Que llega la novia, que la misa, que las fotos, que el cocktail de bienvenida... bueno, me aburro solo de enumerarlo. El día, ni lo cuento. 

Bien, pues ahora combinemos estas dos fobias: crucero y boda y, ta-rá: bingo, han encontrado mi infierno. El caso es que esto ya existe y me lo cuenta uno el viernes. Yo creo que no he descansado bien este finde por las pesadillas. A saber: hay un transatlántico-nunca mejor llamado-, el Queen Elizabeth, que parte de Southampton y en siete días llega a Nueva York (podría llegar en cinco, pero lo extienden para "gastar menos fuel y que la gente gaste más en la ruleta allí"-dice un pasajero que cuenta su experiencia. Yo pienso: "para ampliar las oportunidades de diversión"). Porque tienen "la mayor biblioteca sobre el mar"... pero quién quiere leer con las marejadas del Atlántico? No hablamos del Mediterráno ni del Nilo, esto es un océano muy en serio. Bueno, y ya habéis visto Titanic: "She can and she will". No hace mucho los duenios se dieron cuenta que podían hacer una pasta si ponían su domicilio fiscal en las Bermudas, y de paso aprovechaban el narcisismo secular de algunos y organizaban allí... bodorrios!!!! (el estar en Bermudas facilitó esto último porque según la ley del UK no te puedes casar en un barco... y yo me pregunto: y lo de las películas??? No te casa el capitán in extremis??). 

Así que mi conocido se va a embarcar en esta broma como parte de la comitiva de un bodorrio. Dice que no habrá wifi, una de esas necesidades básicas en la pirámide de Maslow!!! Si un día de boda, hablando del tiempo con uno y de lo bien que te va todo con otra no es suficiente... aquí tenemos la friolera de una semana!!! Todo en alta mar, que tiene un beneficio aniadido: se facilita el suicidio, o el asesinato-la borda siempre está ahí. Y no es que esté dando ideas, eh? Yo conozco mis límites, y por eso no. 




Sin quitarme esto de la cabeza, y barajando cifras de cuánto me tendrían que pagar para asistir a este evento (lo siento: tengo un precio), entonces me entero de cómo ha pasado su semana de half-term una compa de trabajo. Está casada con un forrado banquero que no está nunca en casa, y cuando llegan estas inoportunas vacaciones que tenemos en el UK, a mitad de trimestre (half term), ella hace sola cosas con los ninios, como irse a Nueva York. Sin embargo, lo que me atrapó fueron sus últimas vacaciones: se fue toda la semana sola con sus dos hijos (9 y 7) a un hotel de lujo (£290 la noche) "para familias" en la campinia inglesa. Uno de esos hoteles donde hay enanos corretando por todos los sitios, con un área acristalada al final del restaurante donde puedes ir a dar el pecho, o donde hay microondas para calentar el biberón. Tienes piscina con agua muy caliente (guinio: meados de los mocosos) y burros y vacas en las afueras para que los ninios vean la vida rural. Bicicletas, cochecitos, patientes: todo de colores vivos. También algún pueblo tipo Tudor no muy lejos, donde los pobres de las tiendas van disfrazados de época para que los ninios les pidan a sus padres comprar lo que será un zarrio de turno... y todo así. Puedo imaginar una manera más terrorífica de pasar una semana de mis vacaciones?


El crucero. El hotel-de-lujo-infantil. Me apuntan con un arma: has de decidir, Di. Crucerobodorrio, hotelconbaberos... Puedo usar la llamada? 




8 de mayo de 2017

Sobredosis de arquitectura: Skygarden (Walkie Talkie), Bush House e Imaginando Moscú

7 divagues
Hoy ha sido un domingo que, inesperadamente, ha salido redondo. No solo porque la preocupación por las votaciones del país de la Marsellesa (algún vecino la ha estado cantando) ha quedado en susto (cómo se abraza, cuando desesperados, el mal-menor), sino porque a veces, sin proponértelo, te queda un "día temático".

Hoy a media mañana ya habíamos despedido a Sori y Lisi en la estación de Liverpool Street: tras un mes de "cocina cinco estrellas" (Mini dixit) se han vuelto (exultantes) a Vetusta. Libres! (debían pensar). Los imagino haciendo un "choca esos cinco" cuando han embarcado. Pero han sido cívicos y asegurado que no los hemos maltratado mucho. Mini se quejaba "de los tranquila que está la casa ahora". Prefiere el salseo: sobre todo el del finde pasado que estaban hasta Fashion y Parras. 

Skygarden
Nuestra primera parada ha sido en el Skygarden, que es exactamente eso: un jardín en el cielo, o más bien en las alturas. Cuando hicieron el famoso Walkie Talkie, el ayuntamineot les dijo que debían hacer un espacio público, para "esparcimiento del populacho" (digo yo). Así que en lugar de una plaza abajo hicieron un gigante ático mirador con un café (asequible), un bar y un restaurante, enmedio de una especie de jungla. Merece la pena, y nosotros nos hemos presentado así, con una mano delante de la otra, y nos han dejado pasar (había una fila de los que habían reservado: aj, el ser VIP sin razón alguna). 

Bush House
Tras un té con pastel hemos vuelto a las calles: el bus 15 nos ha llevado hasta Alwych donde está Bush House (construída en 1919 para un empresario americano, Irving Bush, y que fue en esa época el edificio más caro del mundo-costó £2 millones), que a partir de ahora será la Facultad de Empresariales de Kings College London. Bush House fue hace tiempo la central de los servicios mundiales de la BBC (BBC World Service) que se comunicaba con 200 millones de personas en 40 idiomas, con figuras como De Gaulle y Churchill emitiendo desde allí. Su cantina se dice que fue la inspiración para Orwell (que trabajó aquí como productor entre 1941-1943) para la del Ministerio de la Verdad de "1984".

Domingo, está todo desierto, y la facultad no abrirá hasta Septiembre, pero merecía la pena intentarlo: le he contado mi vida a un recepcionista, a ver si nos dejaba pasar "a enseñarle a nuestra hija la cantina de 1984". El pobre ha preguntado a su supervisor, y que yo era ex-alumna y que le cantaba La Traviatta si se requería, o contaba el final de "Animal Farm" pero no ha colado. Que vuelva en Septiembre. Menuda soy: volveré. 

Design Museum: Imagining Moscow
Del 15 al 9 (buses) y por fin estamos en South Kensignton, donde han trasladado hace poco el Museo de Diseño (edificio que me daría para otro divague, pero tengo sueño). Como todo es Rusia, con aquello del aniversario, estos han organizado una exposición sobre siete proyectos de los soviets que hubieran cambiado la ciudad que hace poco he conocido, pero que no fueron. Me limito a enumerar y a enlazar con el artículo del Guardian que se lo ha currado:

1. Cloud iron (Nube de hierro), El Lissitzky, 1924
Se trataba de "rascacielos horizontales" para sobrellevar el problema de sobrepoblación y trasnporte de Moscú. 

2. La ciudad del sol (Ivan Leonidov)
Basado en al utopía de Campanella, se trataba de construir una ciudad vallada concéntrica, con distintas sabidurías del centro (sol) hacia el exterior. 

3. Comuna, Nikola Ladovsky, 1920
Este proyecto buscaba la emancipación de la mujer como objetivo. "The proletariat must destroy the family as  a prime device of oppression and exploitation". Los niños se educarían en guarderías y las mujeres, fuera dle hogar, solo tendrían que pensar en su desarrollo personal. 

4. Fábrica de la Salud, Nikolai Sokolov, 1928
Para trabajar mejor, hay que descansar. Esta fábrica de la salud estaría a miles de kms de Moscu en el Mar Negro, y alli irían los trabajadres a "desconectar". Alguien ha visto "The lobster"?

5. Comisariado de Industria Pesada, Hermanos Vesnin, 1934
Exactamente como suena: vean las fotos del Guardian. 

6. Palacio de los Soviets, Boris Iofan (1931-1933)
Todo empezó con la primitiva iglesia de Cristo Salvador (1883), que los soviets se cargaron (hay un video donde se ve como la detonan en 1931). La construcción empezó en 1937 pero se interrumpió con la invasión alemana en 1941. El acero de su esqueleto se usó en puentes y fortificaciones, y en su lugar se hizo la piscina más grande del mundo" (1958). Hay tambien un video histérico donde, todo nevado, y la gente se mete a la piscina sonriente (claro que sale vapor, en serio calentaron eso?). Da risa porque en un punto hay bastantes nadando como en un spa y una barca hinchable con tapados vestidos hasta los dientes, con gorros de piel y barca nevada, remando...

El edificio era demencial: iba a ser mas alto que el Empire State y tener ens u cúspide un Lenin de 100 metros (estaría casi siempre en las nubes) en su pose habitual, con el brazo extendido. Hay un dedo en la exposición de pongamos 3-4 metros que da la idea de lo que iba a ser la estatua. El rollo religioso que tenían con Lenin da miedo. 

Trsitemente, la piscina desapareció y con la caída de la URSS, en 2000 se dejó que la iglesia horrible aquella fuera construída. Y ahora está tan concurrida. Señorrr. 

7. Mausoleo de Lenin, Shchusev, 1930
Hubo un concurso y ver las locuras que se presentaron es otro ejercicio aconsejable para la hora de la siesta del domingo: yo me voy, con cuidado de no tener esta noche pesadillas. 






1 de mayo de 2017

NUEVE años

21 divagues
Darling Mini,

Te escribo esto mientras estás ahÍ, al otro lado del salón con Tíoparras cantando la banda sonora de "La La Land"... te está diciendo que esa parte no es tuya, que es la del chico. 

Mientras tanto, está en el horno quizás la primera tarta que he hecho contigo: un bizcocho siguiendo a Simone Ortega al pie de la letra pero... oh lleva media hora y no crece! De todas formas, sé que eso no cambiará tu concepto sobre mí como cocinera: eres mi única fan. Hoy en Costa Brixton, cuando me he ido al baño, has aprovachado para echar lar bonca a toda la familia por lo mucho que se meten conmigo y mis no-habiliadades culinarias. Tu sabes que ... es falso!!! I'm simply The Best. 

Así, en plan balance de tus 8 años, no podemos decir que has tocado mucho la Fender que te regalamos el año pasado... vas a las clases y sí, has logrado ser la maestra de "Wild Thing", y algo de "Smoke in the Water".. pero tendríamos que meter algún rato más para este plan de convertirte en "rock star".

Una de las mejores cosas del año fue cuando el director de un importante cole de secundaria (Dulwich College) fue al tuyo y elegió tu relato como el mejor. Luego lo leímos y ... ?cómo una niña de 8 años podía haber escrito semejante relato de misterio? "Misterious magic", se titula y aún estoy en shock. Me encanta que cuando te preguntamos que querrías hacer de mayor dices "rock star y author". También te encanta leer... el verano pasado en Grecia te leíste 120 páginas de Harry Potter en un día; y ya vas por el sexto de la serie. Nos encanta hacer "lectura paralela" contigo... es lo mejor. 

Lo peor del año han sido sin duda las "Seven perfect angeles" y "Seven supergirls" y todo lo que empiece con siete y envuelva a siete niñas contando sus rutinas diarias. Sus odiosos videos en youtube todos empiezan igual "Hell guys! It is Ellie, from Seven Perfect Angels"... y ahora te voy a enseniar lo que hago por las manianas... me despierto... me desperezo, me levanto y me lavo los dientes...(demostración)... luego bajo en pijama a desayunar..." Y así todo el día. Mini, esto va a quedar escrito y es oficiaL: te encanta ver a esas petardas. Tu padre, tus tíos, tus abuelos: todos odiamos ese "hi guys"!. Arghhh.

Te sigue gustando mucho la historia: hace años pensábamos que era una extensión de tu gusto por las princesas y los vestidos. Pero ahora lees libros de los Tudores, te va a llegar uno de los Estudardos.. y sabes mucho más que yo! Tu favorita es Elizabeth the 1st, la reina aquella que no se casó ni tuvo hijos. A veces estás en yuoutube viendo documentales de historia...

Te encanta pasar miedo: tu juego favorito es que Tioparras te haga miedo y te persiga por toda la casa. La foto, verdaderamente terrorífica, es Tioparras en la habitación Arnolfini de San Petersburgo. bueno, esa es la versión oficial: cualquier interesado en lso fenómenos extranios podrá establecer fácilmente, y por internet, que es un fantasma en toda regla. 

Oigo risas que vienen de la cocina... parece que el bizcocho no ha subido... "menos mal que compramos otra por si acaso"... yo que la iba a cortar con tu inicial, y rellenarla de mermelada y cubrirla de nata y fresas!!!! 

Muchas de las cosas que hemos hecho este año ya las he ido contando en el blog: de como llevaste la motora alquilada en Cefalonia, del concierto en el Royal Albert Hall, de cuando corriste disfrazada de Santa con el aitá y tus amigas por el Common, de tu primeros "campamentos" 4 días con el cole antes de Semana Santa, de las multiples manis (en protesta del Brexit, a favor del NHS, por Europa...) a las que vienes, comprensiblemtne, a regañadientes, de los días en Rusia con toda la familia....

Pero con lo que voy a terminar es con lo mucho que nos reímos contigo, con tus salidas y mini-locuras, que he rescatado de emails que le escribo a tu padre. Ahí van algunas:

  • Hoy despierto a Mini y, según abre los ojos, lo primero q me dice es: "mummy, estaba soñando y quiero preguntarte cómo se calcula 0.006 x 0.03"
  • El viernes antes de half-term era “mufti day”, eso q han de ir de calle y llevar £2 para una ONG (el anio pasado me equivoqué y la mandé de calle un dia q no era). Bien, pues este anio cuando le digo que no se olvide de las £2, me dice: “ma, y si voy de uniforme y no pago?”
  • Un día se olvida los deberes en el cole y me pide q escriba a su profe dando explicaciones. Le digo q sí y al rato viene y dice: "Mummy, has escrito a Sarah? No, padre"
  • Hoy, haciendo deberes pregunta si lo de elevar el dedo anular es un taco.  Le pregunto qué tacos sabe en espaňol e inglés...  Toda ruborizada empieza: " joder, puta,  hostia y... maňo ".
  • Estamos desayunando y dice su padre: "tenemos 3 tostadas para cada uno" y yo anoto:  "yo no quiero, que como yogur" y se vuelve y le dice a su padre: "un festival tenemos"
  • Estoy corrigiendo los deberes, y me dice que no le ha salido muy bien.. yo voy mirando y "no, Mini, todo está bien". Llegamos a la última página y suelta: " ahora viene donde la matan"
  • Le dice a Su padre "tenemos cosas" en lugar de "con que esas tenemos..."
  • Una mañana estaba yo supercansada, echada en cama le digo a mini, oh no quiero ir al trabajo, estoy muy cansada... y me dice: "Venga mami, así es vida"
  • Un ejercicio de los deberes: "escribe una frase con estas palabras... express". Y pone: "Me gusta ir a Pizza Express" (es uan cadena de pizzerías!!)

El bizcocho ha salido muy delgadito, pero tiene buen sabor... no podrá ser relleno, sino cubierto.... 

Mañana es el gran día...FELICIDADES MINI!



18 de abril de 2017

Nos vemos, Rusia y traca final (atrapada en el aeropuerto de Estocolmo) (R11)

17 divagues
Martes, 18 de Abril de 2017 (San Petersburgo-Estocolmo-Londinium Heathrow)

Los Jekes, Fashion y Kuñado, son los primeros que se van: vuelan por la mañana. Di, Madre Universal Siempre Dispuesta a la Preparación del Sandwich-de-Tránsito, por supuesto da la brasa eterna ("os hago unos de queso?"), pero caso omiso. Ay! Pobrinos, cómo se van a arrepentir en horas venideras. Desayunamos en familia, dando cuenta a lo que queda, sobre todo aquel increíblemente espeso yogur ruso, al que le echamos muesli y frutas del bosque congeladas. Preparo los sándwiches que me dejan-o sea, los del grupo que se vuelve a Londinium, que somos el resto. Sin embargo, quién me iba a decir que yo, alguna vez, acabaría corta en materia snacks en un viaje: pues ocurrió, gentileza de SAS, la "civilizada" compañía escandinava que me hace aún mucho más amar a Aeroflot. 

Pero antes: el Peda, Sori y yo salimos a dar un último voltio ("palabra vintage" dijo alguien el otro día, o fue "palabra caspa"?) a la entrada de Nevsky, para que mi madre se haga con esas muñecas rusas para sus amigas y algún imán de Yuri Gagarin. Entonces, la que están montando en la Plaza del Palacio!!! La orquesta del ejército de (quiero poner de Salvación, pero no, aunque sería un buen punto, cuatro abueletes gastados ahí con trombones) loquesea tocando marchas militares. El director se pone histérico, parece que cometen errores. A nosotros nos da para un buen fotográfico, y si no fuera por la porra que es blogger para el vídeo, os lo pondría. 



Para entregar las llaves del piso viene Irina, que nos cuenta que es originaria de un pueblo del Oeste de Siberia, donde aún viven sus padres, y las temperaturas llegan a -40. Pero, ¿hay diferencia entre -40 y -20, Irina? ... ¿no llega un punto que el frío es tan terrible que...? Sí, hay diferencia, se ríe Irina. El caso es que a esas temperaturas no se puede respirar en la calle, hay que hacerlo sobre tu bufanda, por ejemplo. Asombro, sal de mí, porque yo no puedo salir de ti: por qué la gente no emigra? Por qué sigue habitado? Irina vivió seis meses en Madrid,  y se volvió!! 

El taxi que nos lleva al aeropuerto es el mismo que nos trajo, y disfruto del viaje, porque vemos esa otra Leningrado que nos ha quedado oculta por estar tan en el centro, en la ciudad imperial. No tiene que ver nada con Moscú en cuanto al número de edificios estalinistas, pero sí que pasamos frente a la "Casa de los Soviets" en Moskovsky Prospekt. Mis fotos son muy malas, así que mejor entrad en el enlace, pero no me resisto a poner la estatua del Kamarada Lenin en la plaza anterior porque amo su gesto así con el brazo, que desde este ángulo yo veo algo desganado. La construcción de la Casa de los Soviets empezó en los 1930s, con la intención de que estuviera fuera de la zona imperial por, aparte de las connotaciones, estar frecuentemente inundada. Iba a ser la sede del gobierno soviético, pero en 1941 fue fortificada, cuando invadieron los nazis, y fue un fuerte de mando del Ejército Rojo durante el terrible "Sitio de Leningrado", dicen que el que más muertos se ha tomado en la historia, durante 872 días. 

Un poquito más adelante, en una gran rotonda de la misma Moskovsky pasamos por un conjunto escultórico típicamente revolucionario: "El Monumento a los Heroicos Defensores de Leningrado", tras el Sitio. La plaza se llama Ploshchad Pobedy y la foto no es -evidentemente- mía...



Y ahora -como dice Mini cuando le estoy corrigiendo los deberes y nos acercamos a la parte que no sabía hacer y se ha aventurado-, viene donde la matan. El taxista de la furgo verde nos deja en el aeropuerto, que viene siendo el mismo melodrama de detectores de metal de bienvenida, múltiples seguridades, y tomarnos un café con bollo (sin alardes, esta vez), a la vez que paso por baños para ir quitándome medias interiores, camisetas profundis, hipodermis y sus capas adiposas. Primer vuelo cortito, a Estocolmo, donde nos dan té y sonrisas, y comemos nuestro sandwich de salami. Hay cierta tensión porque tenemos apenas 40 minutos para trasbordar a Londinium.

Estocolmo, aeropuerto: tenemos un problema. Muy perfecto y organizado señores suecos, pero su aeropuerto es un horror. Nos dan en el vuelo las puertas de transfer, pero al llegar todo es complicado: las pantallas de puertas se suceden demasiado rápido, hay que encontrar la puerta de donde saldremos de esa terminal que vaya a la otra, de donde sale el vuelo, que a su vez sale de otra puerta con distinto número, tengo que rellenar mi botellín vacío de agua en alguna fuente, Mini ha de ir al baño. Terminamos retrocediendo y juntándonos con un pequeño grupo al lado de una de esas persianas enrollables semitransparente que se atan con candado abajo. Podemos ver a través de sus rejas nuevas salas vacías. Por fin, tienen a bien llegar unos tres miembros de la plantilla de aeropuerto y nos hacen pasar por una seguridad que tienen ahí montada, al lado de la persiana. Venimos de transfer, y vamos con prisa, pero les da igual, hay que correr a desembarazarse del agua que hemos rellenado en esa fuente del propio aeropuerto y quitarse zapatos, cinturones y bailar un sirtaki rápido. 

Por fin, pasamos y tenemos que bajar la friolera de dos pisos por una escalera de caracol imposible (llevo a Lisi y Sori, con maletas de mano: en serio lo que ofrecen es una escalera de caracol de madera? Aquí tiene que haber un error). Una vez abajo, estamos solos bajo una pantalla y hay que llamar por un intercom para que  te venga a buscar un bus. Todo el mundo ha desaparecido, aparte de un chico, y en la pantalla de esa sala solo hay un vuelo a, no sé, Sebastopol. En ese momento tengo uno de mis terribles momentos impulsivos: esperad, subo a ver qué pasa. Precisamente hay un ascensor (que no hemos accedido para bajar, maldita caracol), así que ni corta ni perezosa me subo ahí. Una vez dentro, el ascensor sube y no para en el nivel superior, sino que me deja otra vez al otro lado de persiana enrollable, donde ya se han ido todos, y hay solo un par de nuevos orientales llamando por otro intercom. Me diy cuenta que ese ascensor es para personal solo, y que no va a volver a bajar donde tengo la familia... y que yo estoy encerrada, de nuevo, fuera. Ellos no saben nada, y el momento adrenalina chorreando por las orejas es épico. 

Les arrebato el telecom a los orientales y le grito mi situación a quienquieraqueesté allá. Estoy atrapada! Vuelo en 20 minutos! Tranquila, le mandamos a alguien de seguridad, estarán en camino enseguida. Vamos!!!! Por supuesto, alguien aparece al rato sin ninguna prisa, y me hace pasar de nuevo por todas las pautas de seguridad, y por fin puedo abrazarme a mis seres queridos que llevan un rato sin entender nada. Por supuesto el  bus llamado por el intercom que llevaba a Sebastopol ya vino y se fue con ese chico, lo llamamos de nuevo, y al poco tenemos servicio solo para nosotros hasta otra puerta, donde hemos de encontrar otra pantalla, que nos diga qué puerta de embarque, en nanosegundos, y otro grifo... y bueno: embarcamos. Exito. 

Y aquí terminan las vacaciones, como siempre algo accidentadas de los Pedalistas, esta vez featuring los Pedalistas Extensos. Del último vuelo nada reseñable, aparte de que el Peda, hombre que ni siente ni padece, pregunta si queda "pan" incluso sin relleno (hambre, alguien?) ya que los nórdicos SAS siguen ofreciendo solo simpatía y té. 

Hasta el próximo viaje, osada creme de divagantes que se atreve con la subsección viajes del divlog: gracias por estar ahí.